EL SENTIDO DEL ROJO - Octubre

 

Imagen: "El sentido del rojo" , Athena 2012

....“Ella escucha la distancia surreal que hila la palabra y mancha de rojo la sed en las paredes muertas.”.....

Todas las olas del mar se quedaron dormidas

en el lago de octubre.

Plácidamente tibias, remotamente calmas.

Yo me iba vestida de abismos lunares

hacia el otoño.

Hambrienta de luz, todavía.

Todavía azul.

Melancólica y roja de ocasos marinos,

roja hasta el rincón más solitario,

roja en el vacío

Más violento.

Mía.

Sola y desnuda por la tarde

interrogada, rogada, oscura.

Con la luna en la piel, los pasos

extraños y tus labios, tus dedos, tu nombre,

en la voz.

Sé que volverá encendido por las noches

- el mar

en el sonido sordo,

en el ruido de conchas muertas,

en el rojo miedo del prohibido.

(Miento).

Y respiro -mientras tanto- el frío que pasa, lento.

Y si un día de éstos volviera a mis manos el invierno

- iroso, frágil

Secreto, rojo

Yo me haría dulce flor en la nieve,

lúcida impaciencia,

mariposa en tu oído,

pez

y poesía.

CÓMPLICE OCTUBRE

 

Imagen: tomada por la red

Se me abren las puertas de los años

en la mirada del corazón.

Y cuando se pierde el alma  en calles nuevas,

desarmada queda la tarde

en la piel de un jueves.

Qué importa que el mes sea preciso,

qué importa que el tiempo solitario

quede estructurado entre las horas

si decide el viento

donde emigra el polen de tus manos.

Octubre es una palabra redonda.

Octubre es un sueño, así como la luz

entre las nubes.

(silencio)

Hablo desde la forma de mi ausencia

(silencio)

y hablo desde el rojo de mi idioma.

Ahora que el  paisaje está tan desordenado

y hallarte queda como sorprenderme.

Me asombra el murmullo del agua,

las palabras de vidrio escupidas en los ojos,

los niños invisibles,  

los pájaros muertos,  

tus labios en la ciudad

casi desnuda y mis

profecías de huracán rozando

una tristeza fugitiva.

Octubre rechaza las luces artificiales y

se viste con sábanas de arena

en esta vida de cafés, de trenes,

de fechas con abismos consentidos.

No contradigas mis contradicciones:

Octubre llegará, cómplice y mío.

En un mes anónimo,

en una hora ardiente y prometida,

ligero como el soplo de la luna,

directo como el rayo de este vuelo.

Un fuerte abrazo a todos, espero perdonen mi ausencia, gracias por estar siempre, me hacen feliz,

Clara 

EL SENTIDO DEL ROJO

 

Imagen: "El sentido del rojo", Clara 2012

Se me puso una amapola en el pecho,

con un soplo de luna en la sonrisa.

Mira el mar y se viste de rojo,

respira la vida

y canta una canción llena de esquinas.

Me cuenta de los nombres del destino,

se aleja del mundo y me mira,

quiere que llore por ella

lágrimas rojas.    

Porque las flores sufren la soledad

de las excusas y nos miran a los ojos

con muda amargura.

Amapola de noche baila desnuda

cubriendo de pétalos la verguenza

de saberlo todo.

Ella escucha la distancia surreal

que hila la palabra y mancha

de rojo la sed

en las paredes muertas.

No parece un paisaje marino,

ni un jardín, ni un espejismo

este extraño sueño que ensucia

el suelo de rojo.

No te vayas así Amapola,

a las 5 de la tarde de un tiempo metálico.

Lloraré todo el rojo de un sueño,

te abrazaré de mar, te abrigaré de cielo,

Amapola mía.

Lo sé que la memoria sabe a invierno,

lo sé que hace frío y que sigue apagando el mundo

todo el tiempo.

Entonces es así. Inquieta llama.

Vístete de un Mayo que te guste, Amapola

y píntame de rojo la mirada.

VIERNES 25. UNA TARDE COMO ESTA

 

Imagen: Adrian Borda

Te coseré con flores la sonrisa argentina

y las manos de azúcar te pintaré de mundo

cuando me llames Amor, en mil espejos.

Digo

- apenas suspendido el respiro -

que te amo.

Con este amor desnudo la ilusión

y te ato

a la vida eterna de un reloj

perdido

que decidió quererme en este instante.

¡Míralo!

El camino fragoso que se queja!

de mi melancolía y del absurdo andar

de sombras malheridas en conjeturas,

en frágiles palabras aturdidas.

Tal vez el alba duerma en esta tarde.

tal vez sea tarde

después de un tiempo de miles de años,

mi cuerpo que descansa en tu horizonte

y un nido de palabras suficientes.

Es que te quedaste con ojos de abismo

en mi pecho.

Y lucho para que tu paso se me haga

en los labios permanente.

Y sufro para que tu beso se me quede en las piernas

infinito

y húmeda tu boca me recubra la locura de delirio.

Me miras.

Desierto de lirios florece

en el mar más antiguo.

Te pido todo y todo se hace viento.

Pienso

que cada día estaremos

menos solos con nosotros

que espacio y tiempo dejarán

de ser distantes

que miraré mis manos de silencios

sin dudar que existes...

sin sentir la noche  devastarme.

EL VUELO

 

Imagen: tomada por la red

El mar, complice ajeno del crimen más oscuro

Devuelve respiros muertos

Y desesperado se ahoga.

He visto.

Aves gigantes volar en mi cielo

Hacia el río más profundo.

Tuve miedo. Desaparecieron.

Y decidí recordar sus caras

Y decidí no olvidar sus alas.

Libres surcan cielos inmaculados

alas anestesiadas de muerte.

Vidas sin pies caminan en los abismos

de una suerte que sangra de culpa.

Se van sin sentir el viento

desnudos ojos sin rostros,

viajan sin equipaje y sin alba

temblorosos fantasmas  en vuelo

aliento robado a la historia,

trasladadas sombras

de nombres transparentes.

Los ojos se cierran, la arena se quema,

Sombras de muerte, muerte de Sombras

el río se espanta, se cortan sus venas

mientras se cierran las alas

y queda la memoria,

queda la MEMORIA.

El olvido tira sueños para abajo,

niega sus trozos, arrojados al río.

Es el día en que la vida es un hilo ocultado,

desaparecen las estrellas por ser testigos,

muere la luna por tener mirada y por estar

demasiado lejos.

Triste se va la plaza en el día sin los silencios,

se llenará de blanco, se llenará de llanto,

de fantasmas sin abrigo, de cruces sin camino,

de nombres de asesinos.

De gritos.

Es el día en que un vuelo hará todo el ruido.

Y llenará el mundo la Verdad de la Historia.

Ganará la MEMORIA, siempre la memoria.

UN PEQUEÑO POEMA NOCTURNO

 

Imagen: Joan Miró "L'espoir du navigateur III"

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

P. NERUDA

Los colores de la noche, cuando llueve,

se hacen húmedos y eternos.

Se olvidan las palabras de los días

y navegan despacio por el mundo.

Llueve la noche y tu puerto

brilla en el alba de mi isla de mar,

pequeño sueño en las manos

hecho paloma,

miradas como rayos

en los pasos marcadas.

Y los silencios, cargados de matices,

durmiendo entre las ramas de tus ojos.

ENTRE ALAMBRE Y PERLAS

 

Imagen: "Angel's wings", Adrian Borda

No sé a que comparar el viento de mar

que descompone la tarde cuando te pienso.

He ido aérea hasta un alba fluorescente

donde tu voz es himno, eco y recuerdo.

Desde ahí te vi con todas mis manías,

jugar a ser paisaje de mis vértigos 

correr en aire puro, mordiendo la locura,

cosiendo con palomas todo el tiempo.

En ti he leído en un instante todos los versos

que he leído, todos los puntos suspensivos

que he callado – infinitos – antes de un mar

atónito de estrellas.

Dejaré atrás las sombras de un inútil asombro

y el olvido que sigo recordando a cada paso.

Aquí, contigo, no hay tamaño que dibuje el sentimiento,

te siento en los momentos descarados nuestros

cada vez más habitado por mis dudas más ciertas.

Porque aquí, contigo, no hay niebla y rascacielos

que cubran los jardines, no hay frío

ni silencio que nos hiele la boca y la ternura.

Tras las ventanas de gente nadie sabe.

Nadie sabe que es estar juntos sin puentes,

sin hilos, sin calles compartidas.

Respiraré un azul descontrolado

sumándote a partículas de viento.

El cielo se apoya a este amor y se hace inmenso.

¿ Qué forma toma la luz cuando te abrazo?

- Color de eternidad vivió el futuro -

EN VOZ BAJA SE LEVANTA LA PALABRA

 

Imagen: Joan Miró, " Ceci est la couleur de mes rêves"  1925

He digerido mis horas de silencio,

entre tu viva elocuencia me he perdido

y terminó la voz amaneciendo.

No me callo.

Es sólo que escucharte me desata

Es sólo que mirarte me cautiva

Es sólo que tu boca sabe todo.

Aquí es donde nace tu palabra

y se asombran mis lunares de la luna.

¿ Cómo podré pintar todo el planeta con tu voz de seda cuando callas?

Sé que no.

Que no te falta nada de mi trama

que te prendiste al última sonrisa y me entendiste toda

por los siglos.

Habla y sueño.

Sueño con que me hablas de tus sueños

Con que mis sueños te hablan y me sueñas

Con que soñando hablamos todos nuestros sueños

y me pierdo.

Qué vos lo sabes dónde y cuándo yo me pierdo.

Y que te pierdes encontrándome perderme

y nos perdimos.

Ahí .

Quédate un instante en un instante.

Ahí.

Conmigo.

Inmóvil como  fuera para siempre.

Siempre en un instante. Te repito repetirme de hablarte

que estamos a menos todo  

pero

El tiempo puede a veces confundirse

Volviendo irse, yendo olvidarse

de pentirse

de regalarnos todo

y todo el tiempo insiste - .........

- ............ ahora sé que

                           todo

                           el tiempo

existe.

EMPEZÓ A LLOVER SOBRE LOS LIRIOS UNA CANCIÓN DE AMOR

 

Imagen: " La lluvia sobre los lirios ", Josep M Rosselló

Porque eres música,

me calmas.

Me estrangula el invierno con su tinta,

en una calle negra, interminable.

La calma se hace escándalo de locos,

jugando con la amnesia de la brisa,

nombrándome el recuerdo de amarillo.

Eres hierro a esta hora.

Y sal.

Y espina.

Manos de hoja en mi papel en pena,

absorbiéndome la noche que me pides.

A pesar de la lluvia, te amo entero.

En la ventana del sol - antes de todo  

trazándome la línea de tu boca.

Placer injusto me devora y vuelve

- primitivo, solitario y descalzo -

colado en un café que me envenena

triturándome de rojo los minutos.

Con dedos elegantes 
- de horizonte -

te dibujo.

Sola en tu puerta

- dejándome -

sola

contigo.

Lo sé.

Te estoy dictando tiempos que evaporan

y en la ciega visón de tu respiro

amaneces –ilusorio - en un pecado.

Arde el espejo donde te conozco,

y corre el viento entre la luz y la cruz

de este binario, mientras me rindo a vos

en laberintos.

- Te amo cuando piensas que me ahogo -

- me ahogo cuando piensas que respiro -

Fugaz será el suspiro que poso en la espera,

eternamente pasajera de tus pasos.

OTRO INVIERNO Y LOS PAJAROS SIGUEN CANTANDO

 

Imagen: "Los pájaros siguen cantando", Clara 2011

Se me moja la mañana de lluvia

y de gris cielo abandonado en un lago.

Cada antiguo daño

va comprando silencio y soledad

aunque el invierno limpie y llene los caminos,

y la distancia corte el cielo en mil pedazos.

Los pájaros siguen cantando y no les importa nada.

Nada de mi edad,  de tu mirada,

de una caricia que te pide a gritos,

de inviernos y veranos paralelos.

Y callamos lo que sobra del deseo

-  sinceros -

un fuego que va encendiendo el hielo,

el miedo de un aire sin respiro

y las noches de amor, mi amor

y vos ligero en sábanas de humo.

No.

Los pájaros siguen cantando de este viento

- siguen volando, rozando horas, fluyendo  

- moviendo el tiempo.

Mientras te callo justo ahora un beso lento

...mientras me robas justo ahora un beso lento...