Imagen: Amapola, Clara 2014
Esta noche
vine como agua
o cielo
o vendaval.
Un soplo alegre de blanco en tu suspiro,
Una amapola escarlata en tu mirada.
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6/6/14
8/10/12
EL SENTIDO DEL ROJO - Octubre
Imagen: "El sentido del rojo" , Athena 2012
....“Ella escucha la distancia surreal que hila la palabra y mancha de rojo la sed en las paredes muertas.”.....
Todas las olas del mar se quedaron dormidas
en el lago de octubre.
Plácidamente tibias, remotamente calmas.
Yo me iba vestida de abismos lunares
hacia el otoño.
Hambrienta de luz, todavía.
Todavía azul.
Melancólica y roja de ocasos marinos,
roja hasta el rincón más solitario,
roja en el vacío
Más violento.
Mía.
Sola y desnuda por la tarde
interrogada, rogada, oscura.
Con la luna en la piel, los pasos
extraños y tus labios, tus dedos, tu nombre,
en la voz.
Sé que volverá encendido por las noches
- el mar
en el sonido sordo,
en el ruido de conchas muertas,
en el rojo miedo del prohibido.
(Miento).
Y respiro -mientras tanto- el frío que pasa, lento.
Y si un día de éstos volviera a mis manos el invierno
- iroso, frágil
Secreto, rojo
Yo me haría dulce flor en la nieve,
lúcida impaciencia,
mariposa en tu oído,
pez
y poesía.
14/5/12
EL SENTIDO DEL ROJO
Imagen: "El sentido del rojo", Clara 2012
Se me
puso una amapola en el pecho,
con un
soplo de luna en la sonrisa.
Mira el
mar y se viste de rojo,
respira
la vida
y canta
una canción llena de esquinas.
Me
cuenta de los nombres del destino,
se
aleja del mundo y me mira,
quiere
que llore por ella
lágrimas
rojas.
Porque
las flores sufren la soledad
de las
excusas y nos miran a los ojos
con
muda amargura.
Amapola
de noche baila desnuda
cubriendo
de pétalos la verguenza
de
saberlo todo.
Ella
escucha la distancia surreal
que
hila la palabra y mancha
de rojo
la sed
en las
paredes muertas.
No
parece un paisaje marino,
ni un
jardín, ni un espejismo
este
extraño sueño que ensucia
el suelo
de rojo.
No te
vayas así Amapola,
a las 5
de la tarde de un tiempo metálico.
Lloraré
todo el rojo de un sueño,
te
abrazaré de mar, te abrigaré de cielo,
Amapola
mía.
Lo sé
que la memoria sabe a invierno,
lo sé
que hace frío y que sigue apagando el mundo
todo el
tiempo.
Entonces
es así. Inquieta llama.
Vístete
de un Mayo que te guste, Amapola
y
píntame de rojo la mirada.
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